Do silêncio que diz

Ontem alguém me lembrou o meu primeiro amor poético, namorado em muitas tardes na biblioteca em São Lázaro, ainda na minha adolescência. Um amor absorvido com paixão naqueles velhos ficheiros amarelados e caóticos. Tudo que havia para ler ali li, textos de si, para si, para os outros e para o mundo. De mação a político, de religioso a monárquico, de esquizofrénico a génio... tudo já se escreveu sobre ele. Eu só sinto que a sua fragilidade era imensa, logo a sua humanidade ilimitada. Daí o nosso interesse por ele, por aquele empregado de escritório ridiculamente apaixonado que detestava viajar. Sim, viajar para quê? Se ele tinha lugares sempre por explorar dentro de si! Fragmentado, louco, místico... sempre a nossa mania de adjectivar. E sempre a impossibilidade de traduzir por palavras aquilo que nos ultrapassa, que nunca ousamos experienciar.

Como o Mestre, que para mim sempre foi Pessoa no seu drama mais profundo, tenho grande dificuldade de dizer o que sinto intensamente por palavras. É tão mais fácil com o olhar, com a pulsação cá dentro, com os girassóis. A grande questão é que poucos se recordam dessa linguagem ancestral, do silêncio que diz.

Regresso 

Voltei a escrever

em guardanapos

em papel fino e delicado

para uso dos lábios

universo do nosso vício

Voltei a olhar para o

tecto, a barreira ilusória de um

céu há muito desacreditado

Volto a poetisar

agora sem grandes

metáforas, a minha

figura mais longe

de qualquer mundo

Música

Poesia

Corpos...

já não sei fazer uso das

palavras como dantes

Agora faço poesia

com os silêncios

sentados à mesa

de um café de

turistas.

Virgínia Silva

(Café da Brasileira, Lisboa 2005)